... о Родине.

На самом деле о себе я думал, хули кривляться.

Я живу на чужой земле с четырех лет и само понятие "Родина" потеряло для меня смысл.

Я родился в Свердловске, но вырос в Казахстане и паспорт у меня от этого синий с крылатыми единорогами, а не бордовый сами знаете с чем. Весь подростковый возраст я мечтал оттуда сбежать в Россию, туда, где моя Родина, где живут замечательные люди, где трава зеленее, а деревья выше. И сбежал.

Эйфория длилась не долго: нет, с травой и деревьями все оказалось верно; с людьми тоже замечательно — я нашел много близких друзей и ее. Но с родиной как-то не сложилось: паспорт за семь лет я так и не сменил.

На третью неделю в Таиланде я окончательно осознал для себя — в России я никогда не перестану быть гостем. Несмотря на друзей, квартиру и кота.

Однажды к Шри Япутре пришёл некто Ди Мон и, низко поклонившись, начал жаловаться на горести своей жизни, на нехватку любви, на опостылевший мир вокруг. Некоторое время Шри Япутра смиренно слушал его жалобы, но очень скоро не выдержал и спросил прямо:

- О чём ты мечтаешь?

- О любящей семье, о большом доме, об интересной работе, об изобилии денег, - ответил Мон.

- Всё это у тебя уже есть в небольшом количестве, но оно не приносит счастья, - возразил Учитель. - Может статься, что чем больше его будет в твоей жизни, тем несчастнее ты будешь; подумай над этим! Скажи лучше: о чём ты мечтал в детстве? Какова была твоя заветная мечта?

- Я мечтал... О радиоуправляемой машине, - стесняясь, признался Ди. - Только не об обычной, а о мусоровозе: чтобы она ездила по игрушечному городу и собирала маленькие игрушечные баки.

- Теперь ты видишь? - спросил Япутра.

- Нет... - развёл руками Мон. - Или... Ты хочешь сказать, что моё счастье в том, чтобы обрести наконец такую игрушку?

- Я хочу сказать, что годы идут, а ты как мечтал о всякой херне, так и мечтаешь! - заорал Великий Учитель и выгнал нытика нахуй из монастыря.

дао какао

В школе экзальтированая пожилая дева объясняла мне раннюю смерть большинства русских классиков тем, что они горели слишком ярко.

Как вы думаете о чем это стихотворение Александра Блока?

Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи ещё хоть четверть века —
Всё будет так. Исхода нет.

Умрёшь — начнёшь опять сначала
И повторится всё, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.

Когда-то я верстал в компании, которая бралась за любые проекты, если клиент был готов платить. Я работал с индусским кодом, с пакистанским, просто с идиотским. Но простой русский парень с битриксом наперевес сегодня ночью заставил меня крепко переосмыслить прожитые годы.

Дело даже не в том, что все шаблоны размазаны по доброй сотне директорий и поддиректорий с названиями в стиле _copy_copy_copy. Не в том, что он принципиально не форматирует код. Не в том, что к сайту хуй пойми откуда подключается десяток скриптов и стилей, некоторые из которых просто дублируют друг-друга, нет. Не в том, что он с завидной регулярностью теряет теги или напротив пишет те, которых не было в изначальной верстке. Не в том, что не умеет передать в шаблон нужные переменные. Просто он называет себя техническим дирректором.